хроники безумия

Личная жизнь – она потому и личная, что от слова «личность» - значит, если ты уже не помнишь, какой ты на самом деле, и спросить тебе некого, потому что окружающие тебя люди никогда не знали тебя настоящего, личной жизни нет и быть не может. Все логично, даже слишком. Другое дело, что новый ты – идеально отлаженный механизм, и тебе уже не жаль упущенных возможностей.
Ведь так?
Дай бог тебе здоровья, сраный ты ублюдок.
Вспомни, каким ты был. Ведь ты же был гением, на тебя молились все и каждый норовил потрепать тебя по твоей набитой клочками никому не нужной информации голове. Ты подавал большие надежды – твои родители долгое время были спокойны за свою безбедную старость.
Вспомнил?
Будь добр, сделай усилие. Встань и подойди к зеркалу.
Страшно?
Херня. Посмотри на свои дрожащие руки и осознай, что ты добился своего. Тебе ведь никто не был нужен, ты бы и один прожил – ты же такой умный, тебе так нравится говорить с самим собой. Такой красивый, так любишь любоваться своим отражением… Любуйся.
Любуйся, сука!
Ты останешься один. Ты всех от себя оттолкнул, а себя засунул так глубоко в собственную жопу безумия, что можно щекотать языком гланды. Умница. Ложись спать.