Итак, мы вскрываем вены гитарными струнами. Это рвется наружу, устав сидеть внутри; это окропляет кровью остатки светлых мыслей; это умирает и возрождается.
Бесшумные вопли безумия уже стали обыденностью для моего воспаленного от гнева мозга.
Ну ебаный по голове, ну как так можно, а?